Tel un pan hagard d�une vision oblique enthousiaste perdue dans le clair
ta peine sal�e ,segment creux d�un bouillon refait du sombre vent ,qui bute contre les gicl�es cr�meuses des envol�es de crini�res ;une ligne droite frott�e � la peau de la terre o� les pas d�j� travers�s par le sang des marches croisent all�grement ,-sous la charge cartographique dess�ch�e l�erreur des signes .
Entre le vent ,tout vent et les �toiles
il y a du sable
il y a toute l�esp�ce des lignes
il y a le galop de tes pas mauves
et le r�ve � la port�e de tes manches
ainsi que tes lacs .
Les vents ont une �me ;sur de douces ailes d�un nuage
ou sous l�ivresse acerbe de sa passion
ou tout en bas d�une cr�dule torpeur de drapeau
le vent, toujours, n�exerce que sa douce musique; s�r�nade aux appels d�une �toile qui avance � pas de ses pertes
vers l�immensit� du large
rien � dire du vent
rien � dire de l��toile
ni du cheval ,ni de la ligne droite
ni des orpailleurs aveugles, ni du corn� sourire d�un m�tal
et de l�unique �il des borgnes
ou du sable!
Puisque il suffit de dire qu�ils sont tels ces p�lerins nuages au dessus de nos t�tes
Ils ne font que passer
et toi � attendre les soirs du berger!

Ali Iken